Ficción súbita

La casita era amplia y luminosa.

La mañana y el mar; todo nuestro.

De costado

 Un enjambre tibio. Y cada uno desentendiéndose de la gravedad.

Bohemian Rhapsody

" Hubo risas. Un ingrediente imprecindible para sobrevivir. Y nos reíamos mucho"

Patty Smith, Just Kids

Nos urgía el sol, y un llamado íntimo con la naturaleza.

Veníamos de caminatas, siestas itermitentes y música; con olor a leña.

Al rato apareció, el viejo y gordo sol, despacito como si nos estuviera esperando; entre panes y frutas, entre paleta pelota y tejo. Y nos dió la bienvenida.

En la puerta rota de las estrellas

... and if you hear as the warm night falls
the silver sound from a time so strange
sing to me, sing to me...

Pink Floyd, Fat old sun

Era el amanecer de una mañana, de una noche, de una tarde, de otra mañana, que perdió su principio y su fin. O se lo llevó el mar, como un secreto precioso.

Just Kids

" (...) en aquel breve lapso de tiempo, los dos habíamos renunciado a nuestra soledad y la
habíamos sustituido por confianza" 

Patty Smith

No hay una crónica acertada o completamente objetiva para nuestra  llegada a Puelo.

Sólo pequeñas profecías, sólo un equilibrio perfecto entre fé y ejecución.

Nos guiaba el sol y el silencio, y  una música de fondo. Reconociéndonos con asombro.
Con el placer de dejarse llevar, suave, de la mano y sin reservas, para  entrar en un mundo distinto.

Fina Estampa

" Las cosas se duplican en Tlön; propenden asimismo a borrarse y a perder los detalles cuando los olvida la gente. Es clásico el ejemplo de un umbral que perduró mientras lo visitaba un mendigo y que se perdió de vista a su muerte. A veces unos pájaros, un caballo, han salvado las ruinas de un anfiteatro"

J.L.B, Ficciones

Nuna contra el fondo verde de la terraza en la casa preciosa que habita en Brasil.

Nuna, que se despertaba con la misma energía que despide la selva avanzando en el morro. Con el mar de frente. Ajena a todo y parte de la naturaleza, en complicidad misma con la naturaleza.

Nuna, a quién erróneamente llame Luna durante mi corta estadía en su hogar, hablaba o entendía o se hacía entender, en francés, portugués y español.

Nuna que se entretenía jugando con pescaditos y rebozando berenjenas.

A mí me encanto.

Nunita, que de la misma forma que desplegó un amor total y no quería caminar sino era de mi mano y lloraba a cada no; a la semana de haber dejado de compartir sus días y encontrarnos en otra playa, apenas si parecía saber o reconocer que alguna tarde o alguna noche, en alguna detención del tiempo, en algún lugar del cosmos yo había formado parte de su efímera cotidianeidad.

Y me fascinó aún más.

Cae la noche tropical

“Los días enteros de caminatas por el bosque permitieron que me olvidara por completo del hombre. Los animales, las plantas y el milagro del crecimiento; ese era mi mundo”

Werner Bischof.

Y nos venden una vida tan chiquita.

Pocas cosas parecen más móviles, inseguras o dispuestas a fugarse que estas dos nenas jugando con el agua de la imprevista lluvia.

Como si fuera posible que hubiera 500 días de verano.

Se iba yendo la lluvia, la gente más calma, y los ojos eligieron con que quedarse.

El cielo se abrió y parecía el cielo de otros lugares que había mas adelante y todavía no conocía.

Hubieran sido posibles 500 días de verano?

Ahora mil vidas nuevas, dicen lo contrario.

Persiana Baja

“En el más profundo sopor, en el delirio, en el desmayo…no todo se pierde.

Cuando surgimos del más profundo de los sopores, rompemos la tela sutil de algún sueño. Y, sin embargo, un poco más tarde (tan frágil puede haber sido aquella tela) no nos acordamos de haber soñado. Cuando volvemos a la vida después de un desmayo, pasamos por dos momentos: primero, el del sentimiento de la existencia mental o espiritual; el segundo, el de la existencia. Es probable que si al llegar al segundo momento pudiéramos recordar las impresiones del primer, estas contendrían multitud de recuerdos del abismo que se abre más atrás. Y ese abismo, ¿qué es? ¿Cómo, por lo menos, distinguir sus sombras de la tumba? Pero si las impresiones de lo que he llamado el primer momento no pueden ser recordadas por un acto de la voluntad, ¿no se presentan inesperadamente después de un largo intervalo, mientras nos maravillamos preguntándonos de donde proceden? Aquel que nunca se ha desmayado, no descubrirá extraños palacios y caras fantásticamente familiares en las brasa del carbón; no contemplara, flotando en el aire, las melancólicas visiones que la mayoría no es capaz de ver; no meditara mientras respira el perfume de una nueva flor; no sentirá exaltarse su mente ante el sentido de una cadencia musical que jamás había llamado antes su atención.”

El Pozo y el péndulo, Edgar Allan Poe

El Viejo y el Mar

" Dios ha hecho todo de la nada. Pero la nada persiste"

Paul Valery

Playita Muñoz

Dedicada al Dalai, en su día.

Una historia sencilla

Sol en la estepa

"Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.

En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.

Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C.

¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera! Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan. ¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora? El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto... Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas. Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda."

Espantapájaros, Oliverio Girondo

No iba a poner una cita originalmente, de hecho, hubo una primera publicación con otras palabras. No concuerda quizás con la imagen, ni con la canción, pero tuve la irreparable necesidad de dejar esto hoy aquí.

La larga risa de todos estos años

" Y Monelle volvió a decir: te hablaré de la vida y la muerte.

Los momentos son como bastones mitad blancos y mitad negros.

No ordenes tu vida por medio de dibujos hechos con mitades blancas.

Pues encontrarás enseguida los dibujos hechos con las mitades negras.

Que cada negrura este atravesada por la espera de la blancura venidera.

No digas: ahora vivo y mañana moriré. No dividas la realidad entre la vida y la muerte. Di. Ahora vivo y muero.

Agota en cada momento la totalidad positiva y negativa de las cosas.

Que toda inteligencia brille y se extinga en ti con la brevedad de un relámpago.

Mezcla la muerte con la vida y divídela en momentos.

No esperes la muerte, esta en ti. Sé su camarada y apriétala contra ti; ella es como tu mismo.

Muere de tu muerte; no envidies las muertes antiguas. Varía los géneros de muerte con los géneros de vida.

Considera toda cosa incierta como viviente y toda cosa segura como muerta"

Palabras de Monelle, Marcel Schowb

Placebo

" Mientras la contemplaba sentada allí en el banco (disfrutando no sólo de una visión simple de la naturaleza, sino de una visión sagrada), pensé que nuestras valoracione, nuestros enfoques, son ridiculamente impropios. No nos muestran más que déficits, no nos muestran potencialidades; sólo nos muestran rompezabezas y esquemas. Cuando necesitamos ver música, narración, juego, un ser comportandose en su modo natural"

El hombre que confundio a su mujer  con un sombrero, Oliver Sacks

Ruta, sur y despues

Espejismo

En el Camino